الشاعر المفلس

وَهْمُ المساءِ يَحُطُّ في ذات الفراغ
فتدورُ ساقيةُ الكلامِ بحبرها
والحرفُ يعجنُ بعضَهُ
والصَّمتُ مُتَّسَعٌ لخرخَشَةِ الورقْ
قلقٌ..
قلقْ
قلمٌ يموءُ ويختنقْ
فالكفُّ تعصر عنقَهُ..
وينزُّ من فيهِ الزبدْ
ويموتُ في لحدِ الورقْ
مدنٌ تُشيَّدُ ثم تُعبدُ
ثم تُشطبُ في ثوانْ
حبٌّ يُدَجَّنُ في الزِّحَامْ
وَرَقٌ يُكـَوَّرُّ
ثم يُبصَقُ في الجدارْ
* * *
الصبحُ ينعى ليله..
فيهبُّ يُدني فرخَهُ
ويَضُمُّه
ويهزُّهُ
ويُشَقْلِـبُهْ..
ويَحَارُ في إسمٍ لهُ
فيطوفُ في قَسَماتِهِ
ويخطُّ بعدَ تَرَنحٍٍُّ متعجلاً:
فرخٌ “بلا عنوان”!!

20-05-2009

أضف تعليقك من هنا